No Olvidar (3 min 40 seg, aprox de lectura)

A veces nuestra memoria no nos permite recordar situaciones o eventos que por su importancia no deberían ser olvidados, pero quisiera que esta vez, no permitan que su memoria olvide un evento que me conmueve personalmente de una forma trascendental.
Este es sin duda alguna el 2 de Octubre; quizá por que soy un romántico del pasado, quizá por que soy un tanto rebelde, quizá por ser un tanto crédulo, pero sin duda alguna por que me considero un idealista...

Me conmueven las imágenes, la fuerza decisiva de aquellos jóvenes, su inocencia política, su organización y la brutalidad con la que mataron no solo unos cuantos jóvenes, sino más bien un puñado de sueños, el sueño de un México mejor, quizá más justo, quizá más anárquico, quizá más único, más plural, más libre, pero seguramente diferente.
Con ese evento aprendimos a callar para no morir, a agachar la cabeza para no ser pisoteados, a observar y mantenerse al margen, en esa época murió una generación y una idea de un México mejor.

Las historias de los acribillados por la espalda, de los niños asesinados, de los ancianos pisoteados, de las torturas en Lecumberrí o en el campo Militar Número uno, de los familiares que buscaban sus víctimas y les fueron negados en la cruz roja o en la verde o en cualquier hospital, debido a que estos recibieron la orden de no dar informes, de callar, de no prender las sirenas. Las historias de los que murieron por la bayoneta en el estomago, en el pecho o en la cabeza después de haberse rendido, las historias de las metrallas desde la azotea del Chihuahua, o desde la Iglesia de Santiago Tlatelolco, de los saqueos a los departamentos, de los llantos, de los ayes de los heridos, de la lluvia confundida con la sangre, siempre la sangre que trae la vida y que al mismo tiempo a través de aquellos disparos de las balas expansivas te la quita, de aquella sangre confundida con la lluvia que convirtieron las ruinas de Tlatelolco en piedras de sacrificio, por que Tlaltelolco de vez en cuando reclama su sangre. Las historias de los familiares que tenían que reconocer a sus muertos en la morgue, repleta de muchachos, todos ellos medio desnudos por que les ordenaron en aquella zanja que separa la iglesia de la plaza que se convirtió en celda temporal, que se desnudaran para "encontrar la propaganda". Las historias de la declaración del presidente de "hemos sido tolerantes hasta extremos criticados" de su informe, de la marcha del silencio que convoca entre 300,000.00 y medio millón de personas, todos en perfecto orden y silencio donde las voces que tomaron mas importancia eran las de las mantas, donde el silencio se convirtió en un sonido brutal, por los pazos, por los miles de pazos que acompañaron el silencio, las historias de las tanquetas en la plaza de la constitución, del ejercito apostado en ciudad universitaria, con sus debidas violaciones cometidas a las señoritas que se encontraban en el rebautizado auditorio Che Guevara, de los que casi "casi" mueren por esconderse de ese ejercito en un baño que rodeaba aquella explanada. Las historias del tiroteo en "El Casco" del Politécnico, las historias de los detenidos en plena carretera México- Texcoco, de la Universidad de Chapingo que se reportaron como desaparecidos, de los golpeados el día del Bazucazo en San Ildelfonso, las historias todas las historias, aquellas historias que constituyen una sola, que no debe ser olvidada, por que la cultura, el país y el individuo que olvida su historia esta destinado a repetir los mismos errores y a morir....el país que es condenado a no reconocer su historia es un país condenado a la ignorancia y la cultura que se permite olvidar tan fácilmente la memoria de su historia carece de eso...de cultura. Las historias; todas esas historias que ahora parecen leyendas son historias ciertas, más que aquellas páginas de nuestra historia de México que nos cuenta tantas mentiras, por que el pueblo necesita héroes, por que necesitamos creer en algo y aquellas historias de aquellos jóvenes que murieron por una causa, preferimos olvidar. ¿Qué no es un héroe un joven de aproximadamente 19 años, que murió de ráfagas de metralleta en la plaza de las tres culturas, por que avanzó hacia la tropa, amenazadoramente con la arma formidable que constituía su brazo extendido y su mano haciendo la V, la V de la victoria?. ¿No es una heroína una señorita que murió mientras arrastraba a su hermano también muerto hacia una ambulancia?, pero en fin...La historia la escriben los vencedores, el problema es que creo que en esa historia no hubo un real vencedor, sino que todos perdimos un poco, de conciencia, de fe, de libertad y de ideales.
Edgar Gutiérrez Mtz.